Massøren fikk meg til å squirte

Jeg dro ikke dit for noe sånt. Jeg trengte bare å bli kvitt den jævla spenningen i nakken. Trettisju år, mann, to barn, lån og en rygg som konstant verker av at jeg sitter krumbøyd over laptopen på kjøkkenet, mens Markus ser på TV. Markus er mannen min. En bra fyr, men hans idé om massasje er å klapse meg på rumpa og si: «Gå på en salong og slapp av.»

Så jeg dro. Fant et spa i nærheten av jobben, tok en rabatt på «klassisk massasje for to» og booket time. Navnet hørtes fancy ut, men i praksis var det et vanlig rom i kjelleren, det luktet olje og røkelse, og den der kjedelige hvalmusikken spilte i bakgrunnen. Og massøren.

Andreas. Tjueåtte. Jeg leste det med en gang på sertifikatet på veggen mens han varmet opp oljen. Høy, senete, og hendene hans — en helt egen historie. Ikke myke kontorhender, men sterke, med lange fingre, og på venstre hånd en tatovering, noe geometrisk som forsvant under ermet på T-skjorten. Mørke øyne, rolige, uten den der påtatte høfligheten. Han så ikke på meg som en kunde, men som en kropp som skulle jobbes skikkelig med. Og det tente meg. Med én gang. Der jeg sto i badekåpen og tenkte: «Sofie, du er idiot. Du har en mann hjemme, og du står her og stirrer på en tatovert fyr.»

— Legg deg på magen, Sofie. Pust rolig. Hvis det gjør vondt eller er for varmt, sier du ifra, — stemmen hans var lav, uten noe sukkersøtt.

Jeg la meg på magen, med ansiktet i åpningen på benken, og følte meg helt idiotisk. Selvfølgelig ba han meg ta av badekåpen. Jeg lå igjen bare i trusa. Min vanlige, bomull, beige.

Hendene hans berørte ryggen min. Oljen var varm, fingrene enda varmere. Han begynte nederst i ryggen, og jeg pustet ut. Bare slapp av. Tomlene hans gled langs ryggraden, trykket på punkter, løste opp den harde spenningen. Så gled hendene hans lenger ned.

— Bekkenet er stramt, — konstaterte han rolig. — Korsbeinet er hardt. Jeg går over setet og lårene, greit?

Jeg mumlet noe utydelig ned i lakenet. Og han begynte. Fingrene hans presset seg inn i rumpa mi med en styrke og sikkerhet som tok pusten fra meg. Han spurte ikke hele tiden om det var greit. Han bare gjorde jobben sin. Men som om han kjente kroppen min bedre enn meg selv. Hver bevegelse sendte varme ned i underlivet. Jeg bet meg i leppa, i håp om at den dumme musikken skulle skjule pusten min.

— Spenningen går ned i beina, — stemmen hans var nær øret mitt. — Nå jobber jeg med baksiden av lårene. Slapp helt av.

Han trakk til side lakenet og blottla beina mine nesten helt opp til rumpa. Så førte han hånden fra kneet og opp langs innsiden av låret. Sakte. Veldig sakte. Nesten borti området mellom beina gjennom stoffet. Jeg rykket til. Alt inni meg strammet seg.

— Ligg stille, — sa han, og det var allerede noe annet i stemmen hans. — Adduktorene er for stramme. Jeg må jobbe dypere.

«Jobbe dypere» betydde at fingrene hans igjen gled langs innsiden av låret, akkurat borti det mest følsomme punktet. Trusa mi var allerede gjennomvåt. Jeg skjønte at dette ikke lenger bare var massasje. At jeg burde reise meg og gå. Men i stedet åpnet jeg beina litt mer, uten å tenke over det.

Jeg ga ham tilgang…

Han smilte. Jeg så ikke ansiktet hans, men jeg kjente det.

— Snu deg på ryggen, Sofie, — sa Andreas.

— Hvorfor? — stemmen min skalv. — Vi jobbet jo med ryggen…

— Vi jobber med hele kroppen, — avbrøt han. — Forsiden av lårene, magen. Har du det travelt?

Jeg snudde meg sakte. Å ligge på ryggen, nesten naken foran ham, var hundre ganger verre. Brystene mine fløt utover under sin egen vekt, brystvortene, harde som små steiner, syntes tydelig gjennom stoffet. Jeg stirret i taket og kjente hjertet slå raskt.

Han begynte med beina. Masserte føttene, leggene, knærne. Så beveget han seg oppover. Fingrene hans presset seg igjen inn på innsiden av lårene mine, nærmere lysken. Jeg bet meg i knokene for ikke å stønne. Han presset beina mine fra hverandre med sine egne og jobbet med begge samtidig.

— Se på meg, Sofie, — sa han plutselig.

Jeg løftet blikket. Han sto over meg. Han tok den ene hånden fra låret mitt og lot fingeren gli rett over midten av trusa mi, over det våte stoffet.

— Våt, — konstaterte han. — Veldig. Vil du at jeg skal fortsette?

I stedet for å svare løftet jeg hoftene mot hånden hans. Markus, familien, lånet — alt forsvant i det øyeblikket. Det var bare dette rommet, lukten av olje og hendene hans.

— Ta dem av, — hvisket jeg.

Han nølte ikke. Med én bevegelse dro han trusa ned og lot den falle på gulvet. Jeg lå helt naken foran ham, med beina åpne, og kjente fuktigheten renne utover benken. Skam og opphisselse blandet seg.

Andreas helte mer olje i hendene og gned dem varme.

— Slapp av, — sa han lavt. — Jeg skal få deg til å føle deg bra.

Han hadde ikke hastverk. Han stakk ikke fingrene inn med en gang. Han begynte ved klitoris. Oljen blandet seg med fuktigheten min, og fingeren hans tegnet sirkler rundt det mest følsomme punktet, noen ganger med trykk, noen ganger nesten trekkende seg bort. Det var ren tortur. Jeg buet kroppen på benken og grep tak i kantene.

— Andreas… — stønnet jeg, uten å holde igjen. — Vær så snill…

— «Vær så snill» hva? — fingeren hans gled nedover, mot åpningen, og gikk lett inn, bare litt. — Si det.

— Gjør det med fingrene dine, — hvisket jeg, og så ham rett i øynene. — Vær så snill, bare gjør det.

Det var det han ventet på. Han førte straks to fingre inn i meg. Dypt. Helt inn. Jeg ropte av sjokk og nytelse. Ingen hadde noen gang rørt meg slik. Markus gjorde det forsiktig, rolig. Men Andreas jobbet som en kirurg, fant punkter i meg jeg ikke visste fantes. Fingrene hans bøyde seg, presset mot den fremre veggen, beveget seg i en rytme som fikk meg til å miste kontrollen.

Han bøyde seg ned og tok brystvorten min i munnen. Først den ene, så den andre, bet lett og sugde, mens fingrene hans ikke stoppet et sekund.

— Kom igjen, Sofie, — hvisket han mot brystet mitt. — Kom for meg. Jeg vil se det.

Jeg kjente noe bygge seg opp inni meg, noe stort, ukjent. En vanlig orgasme er rask, men dette var som en bølge som bare vokste. Presset i underlivet ble uutholdelig.

— Jeg… jeg kommer til å tisse! — ropte jeg i panikk og prøvde å lukke beina.

— Ikke stopp, — sa han skarpt, og la til en tredje finger og økte trykket. — Det er ikke urin. Det er squirting. Slapp av og la det komme!

Jeg pustet tungt, følte meg helt tom. Den våte flekken under meg var stor. Men i hodet mitt var det bare én tanke: det var ikke nok.

Jeg satte meg opp på benken og så på bulen i buksa hans. En tydelig bule.

— Og du? — spurte jeg hest.

— Og jeg hva? — smilte han uten å ta øynene fra meg.

— Jeg vil at du skal knulle meg med kuken din.

Han trengte ikke å høre det to ganger. Med én bevegelse dro han ned buksa og boxeren. Kuken hans var akkurat slik jeg hadde forestilt meg — lang, tykk, med en tung tupp. Den var ikke engang helt hard, bare fylt med blod, og det gjorde den enda mer massiv. Andreas gikk nærmere, tok tak i hoftene mine og snudde meg med ryggen mot seg, dyttet meg fremover over benken.

— Bøy deg frem. Hold deg fast i kanten.

Jeg gjorde som han sa, svaiet i ryggen og skjøv rumpa bakover. Han lot hodet gli langs de våte, hovne kjønnsleppene mine, smurte ut fuktigheten.

— Allerede klar, — murret han og trengte inn.

Med ett støt. Helt inn.

Jeg gispet, følte meg fylt helt opp. Han var overalt inni meg. Han begynte å bevege seg med en gang, hardt og dypt, og bevegelsene hans traff med kraft. Lyder slapp ut av meg for hvert støt.

— Liker du det? — spurte han tungt pustende, grep håret mitt og dro hodet bakover.

— Ja! — ropte jeg. — Hardere!

Tempoet økte. Benken ristet, noe falt på gulvet. Jeg kjente hvordan han nesten gled helt ut og så presset seg inn igjen til bunns. Den andre bølgen kom raskt, blandet med spenningen i kroppen og stillingen. Jeg kom igjen, klemte ham hardt.

— Nå, — sa han kort, trakk seg ut og snudde meg på ryggen. — På ansiktet.

Han lente seg over meg, beveget seg foran munnen min. Ansiktet hans var stramt. Jeg åpnet munnen og strakte ut tungen. Den første strålen traff leppene, den andre kinnet, den tredje tungen. Tykk, varm. Han fortsatte en stund, før han roet seg. Jeg svelget og så opp på ham, følte meg helt blottlagt — og det var intenst.

Vi var stille noen minutter. Han tok et håndkle, tørket ansiktet mitt, så benken, og kastet badekåpen til meg.

— Vann? Te? — spurte han rolig.

— Vann, — svarte jeg hest.

Han gikk ut, og jeg ble liggende og stirre i taket. Tankene gikk sakte. Hva hadde jeg nettopp gjort? Jeg hadde vært utro mot mannen min. Med en massør. Første gangen. Og det gjorde meg… ingenting. Jeg følte meg bra. For første gang på lenge følte jeg meg ikke som mor eller kone, men som kvinne. Ønsket.

Jeg gikk derfra med skjelvende bein. Jeg satte meg i bilen og så på meg selv i bakspeilet: håret i uorden, leppene litt hovne, men øynene… levende. Markus ringte og spurte hvor middagen ble av. Jeg avviste anropet.

Andreas hadde rett. Jeg kom til å dra tilbake. Den natten med mannen min kom til å bli vanskelig, fordi jeg ville lukke øynene og tenke på det som nettopp hadde skjedd, på hendene hans og følelsen som satt igjen i kroppen.

Jeg startet motoren. Trusa var ubehagelig, stiv av tørkede væsker, men jeg ville ikke vaske den. Jeg ville beholde den slik. Beholde dette minnet.

Hjemme ventet panna og Markus. Og på telefonen — visittkortet fra spaet med navnet «Andreas» på. Jeg booket en time til neste torsdag. «Anticellulittmassasje».

Nå vet jeg nøyaktig hva ekte, dyp behandling betyr.